Opmerkingen over "Lush Hidden Gardens"



We are searching data for your request:

Forums and discussions:
Manuals and reference books:
Data from registers:
Wait the end of the search in all databases.
Upon completion, a link will appear to access the found materials.

Mary Sojourner 'ontdekt' een plek ver weg van de woestijn ten westen van tijdschriftadvertenties, komt jaren later terug en vindt wat er nog over is.

Ze komt schoon uit het naakte land.

Ze komt schoon waar het land niet ligt.

Nieuwe machine, Chris Whitley

De advertentie van VISIT PHOENIX in het tijdschrift The New Yorker schokte me. De kop luidde:

DE WOESTIJN IS EEN MYTHE. ONTDEK DE WOESTIJN die je nooit kende.

Er was een tekenfilm - een zelfvoldane vrouw met een geborduurd resortlogo op haar overhemd stond aan de rand van een zwembad. Er waren natuurlijk faux adobe-gebouwen met rode pannendaken, een golfbaan, een golfer die vermoedelijk het logo van het resort op het hoofd van zijn club had gegraveerd, een standaard saguaro, een blauwe lucht en een reeks egale beige bergen.

GEVONDEN:
EEN BESTEMMING DIE UW VERBEELDING WAARDIG IS

VERLOREN:
ELKE VOORBEELDEN VAN DE WOESTIJN ZOALS U HET KENT

Er waren foto's van zuurgroen golfgras; rotsblokken die uit wasbeurten zijn gerukt en verplaatst door 'waterelementen'. Er waren clusters van uniform gebruinde mensen, druk, druk, druk, golfend, ongerepte paarden berijdend door ongerepte beekjes, vrolijk winkelen ("Oh kijk, schat - echte Indiase sieraden, denk je dat ze zullen onderhandelen?") En dansen - of wat doorgaat voor dansen in chique nachtclubs.

Dit alles was, in de meest harde zin, de woestijn van lang vervlogen mythologie. De Visit Phoenix-advertentie beloofde: “De woestijn heeft nooit zijn geheimen prijsgegeven. Maar, zoals elk groot mysterie, hoe dieper je graaft, hoe dieper je wordt verteerd. Terwijl het verhaal zich ontrafelt, worden grote beloningen geoogst en worden waarheden verteld. " Dan dit: "Te midden van betoverende paden die door weelderige verborgen tuinen slingeren ..."

Ik verfrommelde de advertentie en gooide hem in de houtkachel, wenste dat ik een anti-misselijkheidspil had, sleepte een kampeerstoel naar de rand van de weide, haalde zo vaak diep adem dat ik hyper-ventileerde, en in die supergeoxygeneerde helderheid , dacht: "Ik heb meer nodig dan medicijnen, ik heb een tegengif nodig."

Sommigen geloven dat het universum de Ourobouros is, een gigantische slang die zich eeuwig uitstrekt in een perfecte cirkel, met zijn giftige tanden verzonken in het puntje van zijn staart - die het tegengif voor het gif bevat. Ik ben een woestijnrat en ik weet dat de Ourobouros een woestijnslang is, waarvan de botten zijn schoongemaakt door ondraaglijk, oogkassen die naar het naakte land staren. Ik ben gezegend om diep in het mysterie van woestijnen te graven. Ik ben gezegend om verteerd te worden, om fantasieën van onsterfelijkheid op te geven, en hele hoofdstukken van wat ik dacht dat het verhaal van mezelf was,

Ouroboros uit 1478. Wikicommons

In de oostelijke Mohave, de Anza Borrego, de hoge woestijn van Wupatki National Monument; Southeastern Utah slot canyons een fractie breder dan mijn schouders; de Basin Range van Noord-Nevada, de Black Rock, de rode en zachte bochten van de Verde Valley, er waren inderdaad 'betoverende paden' en 'weelderige verborgen tuinen'.

Er waren ook talushellingen die je kunnen vernederen in een overgeslagen hartslag, basaltuitstulpingen waarop een misstap je levend kan laten villen. Er waren onverharde wegen die naar de ene doodlopende weg slingerden, en nog een, en nog een.

Eens liep ik een schaduwrijke was op, ergens ten westen van alle vooroordelen. Het zand onder mijn voeten was vochtig genoeg om een ​​afdruk vast te houden. En toch waren er geen cottonwoods, geen brosse borstel, geen datura of riet. De smerige struiken die ooit aan de zijkanten van de was waren gegroeid, leken dood. Hun takken schraapten en ratelden in de hete wind. Mijn metgezel maakte een bocht. Ik hoorde hem zachtjes lachen.

"Wat?" Riep ik. "Wat?" Er was een tijd geweest dat we een twintig voet hoge Boeddha hadden gevonden, geschilderd op een canyonmuur boven een Sonoran-mijnweg; en de roze aanhangwagen achter het afbrokkelende hotel in de Mojave, een flamingo-roze platformlaars die net buiten de deur lag.

'Loop langzaam', zei hij. "Kom rustig om de hoek."

Ik stelde me een mama bobcat en haar welpen voor; een jack-rabbit, niet zozeer bevroren van angst, als wel wijsheid; een gerimpelde gozer met een grijns, een hond en twee lekke banden op zijn fiets; een geezerette met niets anders dan een leven vol verhalen. "Oh," zei mijn vriend, "dit is zo lief."

Ik kwam aan het einde van de was. Mijn vriend zocht een doodlopende weg op. Een stroom water, niet breder dan mijn hand, stroomde gestaag langs de rotswand door smaragdgroen mos en verdween in het zand. Het straaltje van de waterval leek kristallijn. Ik stak mijn hand uit naar het water en stopte. Het was genoeg om me voor te stellen dat mijn huid badend in vloeibaar mineraal.

Mijn vriend en ik liepen zwijgend terug. Later zouden er hete bronnen sijpelen uit een lage heuvel van kalkachtige aarde; een warme vijver, misschien 1,20 meter diep, omzoomd door riet dat naar jonge maïs rook; en een paar uur naar het westen smelt de aurora van Reno aan de horizon op. We gingen naar dat alles toe, maar hadden niet meer nodig, terwijl we ons herinnerden hoe we vanaf de weg naar de zwarte draad van de was die langs de grauwe heuvels liep, hadden gekeken. We hadden ons afgevraagd wat daar zou kunnen liggen, en dachten dat het niets was.

Niets. Tijdens een solo-trip kwam ik datgene tegen wat me naar niets deed verlangen. Ik had een boek gelezen van de rotshond uit Arizona, Fred Rynerson, over zijn woestijnreizen aan het begin van de vorige eeuw en was in de ban van zijn beschrijving van het reiken in een open spleet in een rotswand en er een handvol perfecte toermalijn kristallen.

Hij schreef over een houten plankenweg over wat nu de Saltonzee is; van het vervoeren van niet alleen water, maar ook banden, ventilatorriem en gas voor zijn Model T. Hij schreef over het ruige bergstadje Julian, de kleine Borrego Springs en de lucht boven Ocatillo Flats, een hemel niet minder toermalijn - delicaat roze , groen en paars - dan de kristallen die hij in zijn handpalm had gehouden.

Op weg naar huis na een bezoek aan mijn zoon in L.A., volgde ik de routes van Fred. Julian was betoverd, Borrego Springs had een golf, maar het licht vervaagde toen ik de lange heuvel af reed naar een kale woestijn en de belofte van Ocatillo Wells. De lucht was de pure watermeloen van toermalijn. Ik stelde me voor dat Fred een jachtgeweer reed.

Toen ik dichterbij kwam, was ik blij dat hij dat niet was. Ik had de offroad-aanduiding niet op mijn topokaart gezien. Het was een zegen dat Fred Rynerson niet meer dan een geest was, nooit het geluid van de plaats te horen, een gestaag gebrul dat veranderde in een gejank en weer in een gebrul, alsof een verwende reus een driftbui had; of om op een warme nacht enorme kampvuren te zien, waarbij vonken de droge woestijn induiken; quads en dirt-bikes, fluorescerend rood en blauw geverfd, scheuren in de zijkanten van de duinen; en de woorden WHITEY AND ROY: RIDGE RIDERS !! 1991 uitgehouwen in wat er over was van een picknicktafel.

De slang Ourobouros kronkelt rond. Wij zijn de slagtanden. Wij zijn de staart. We zijn gif en tegengif.

Ik was te moe om verder te rijden - en ik wilde dat wat mijn soort van de plek had gemaakt evenveel aandacht geven als een onwaarschijnlijke waterval. Ik zat aan de gehavende picknicktafel en at een plakje bramenpastei uit het café in Julian, zag ORV-koplampen door het donker trillen tot mijn ogen pijn deden, kroop toen in de camper en viel half in slaap, gespannen om de nucleaire vlammen in het kamp tegenover mij. Ik hoorde rond middernacht een vrachtwagen wegrijden, sleepte mezelf uit de camper en zag het vuur nog steeds laaien. Hun brandstof was een enorme boomstronk en een oude cabinedeur. Ik had niet meer dan een liter water. Ik heb het vuur laten branden.

De slang Ourobouros kronkelt rond. We zijn vergif en tegengif - maar de balans is aan het slippen, de cirkel van verlies en vernieuwing is niet waar. Ik vraag me af wanneer een bezoeker aan de rand van een warme woestijnvijver zal zitten en geloof dat ze niemand zal vertellen over het zijdezachte gevoel van het water en de maïsgeur van het riet - tot ze op een avond een man ontmoet en verliefd wordt en gelooft dat hij een bewaarder van geheimen is. En hij is - totdat het woord "geheim" een grote onderdrukking lijkt.

En dan,

en dan,

er is een artikel in een gelikt tijdschrift of een hoteluitreiking of een nieuwsbrief van een luchtvaartmaatschappij. De Ourobouros huivert. En degenen die niet op zoek zijn naar mysterie, trekken uit over de onvoorstelbare woestijn. Wat grenzeloos was, wordt gemeten. Wat verloren was, wordt gevonden.

En de geest van Fred Rynerson jammert op de wind van het land dat nooit zal liegen.


Bekijk de video: Paris Live #58: The Priest, The Hunter u0026 The Hidden Garden


Opmerkingen:

  1. Zunos

    Idee goed, het is het met je eens.

  2. Brenden

    Daarin zit iets. Nu werd me alles duidelijk, Hartelijk dank voor de informatie.

  3. Zoloshura

    Well done, the perfect answer.

  4. Yoshura

    Het is jammer dat ik nu niet aan de discussie kan deelnemen. Ik heb niet de informatie die ik nodig heb. Maar dit onderwerp interesseert me erg.

  5. Spyridon

    Makkelijker in bochten!

  6. Oliver

    Ik vind deze zin briljant



Schrijf een bericht


Vorige Artikel

4 manieren om je baby welkom te heten in de nieuwe wereld

Volgende Artikel

Escape the Cubicle: 5 stappen om je baas te overtuigen om je te laten telewerken